◊ we're not in porcelain.

AENOR.
La rouquine tourne en rond dans la clairière. Elle s'imagine poursuivie par des druides, par des fumées hantées. Elle sourit, continuant à slalomer entre les pierres dressées vers le ciel, dans une ambiance qui lui convient bien. Une ambiance où tout peut la surprendre.

P O I S E -
Le brouillard. Chose mystérieuse qui se déplace. Fascinante créature. Où va-t-il comme ça? D'où vient-il? Cet écran opaque qui inspire les plus terrifiants des fantômes à danser sous les rayons lunaires. J'aime danser dans le brouillard. Cet élément libre. On ne peut l'attraper. On ne peut le réduire en poussière. Il est tout simplement libre.

Au pas, j'avance. Je pénètre sur ce territoire inconnue, les sens aux aguets. L'atmosphère me colle à la peau tandis que mes muscles roulant sous ma robe me font avancer de plus bel. Quelque chose. Je détecte quelque chose, quelqu'un. Une odeur. Une silhouette. Difficile à détailler. La forme se déplace agilement dans les vapeurs grises et blanches qui s'émanent du sol. Je m'immobilise, l'encolure arquée et les crins tombants dans mon visage. Devrais-je craindre le brouillard? Me joue-t-il des tours?

Mon dieu j'ai pas répondu ? J'étais persuadée de l'avoir fait, pardonne mon retard

Aenor ne l'a pas vu. La princesse continue son petit jeu avec le brouillard. Un complice qui se joue d'elle autant qu'elle se joue de lui. Elle l'esquive lorsqu'il tend ses doigts vaporeux vers elle. Elle se dérobe lorsqu'il la poursuit comme si c'était elle, la proie. Mais les rôles sont inversés, et c'est elle qui le chasse, le traque. Puis soudainement, elle se retrouve nez à nez avec un étalon gris centre, aux crins longs, frisés et plus foncés. Elle pile net, gracieusement mais violemment, pour éviter toute collision. Sur son visage d'ange, un sourire transperce même le plus épais des brouillards. « Bonjour » murmure-t-elle, légèrement essoufflée, grisée par la course.